des souvenirs dans un mouchoir

Camille Ambert ou le fruit défendu.

Sur les pavés de Paris, (il en reste encore !) je me sentais comme un détenu en liberté provisoire,  délivré de ses strictes habitudes diététiques, et  enflammé  de regagner le temps perdu. Et pour ma défense j'en accuserai les rayons de fromages des magasins d'alimentations qui étalent sans vergogne à tout venant les produits onctueux de la ferme sans penser aux dommages que cause leur richesse en matière grasse ...
Et je promis de m'autoriser cette incartade, à condition de me limiter à un seul de ces fromages. Une tache bien difficile et je dirai même cruelle.
Toutes les Provinces de France me tendaient leurs bras et  j'avoue que j'eus un peu le vertige en essayant de choisir l'une de ces merveilleuses spécialités aux noms à faire sortir un mort affamé de sa tombe ...Des montagnes de l'Auvergne aux plaines de la Brie, ils étaient tous là sous leurs vignettes immuables depuis que je les connaissais de l'autre coté de la méditerranée, en accompagnant jadis ma mère à l'épicerie mozabite du "Roi du Fromage", une célébrité du Marché Clauzel à Alger. Pour tenir la promesse que je m'étais faite, et mettre un terme à mon supplice je jetais mon dévolu sur une délicatesse fromagère de chez Camille Ambert, plus connue maintenant sous le nom de Camembert(2).... (mais oui !)....Ni trop fait, ni contrefait.

Je ne pus m'empêcher de revivre en un éclair mon expérience avec la génération spontanée, lorsque un beau jour algérois, alors que par la vignette alléché je soulevais  le couvercle, apparurent à mon grand effroi de gros vers blancs rampants dans la chair laiteuse qui avait vieilli prématurément...! De leurs yeux minuscules ils me firent signe en se contorsionnant qu'ils avaient la priorité du sol ! ! Horreur et putréfaction, je battis en retraite.
A peine sorti sur le trottoir, et vu mon expérience, j'ouvris donc avec précaution la boite en fine pelure de bois,blanc,comme le copeau d'une scierie et dépliais son enveloppe paraffinée. Une belle couche de pénicilline, ferme et souple m'appelait à la dégustation. Et j'essayais de maîtriser mon impatience en jouissant du paysage fluvial. Une fine bruine embuait la Seine, les passants qui auraient pu croiser cet être bizarre que j'étais,  étaient heureusement rares et les bouquinistes pas encore au rendez-vous des pigeons. J'avais bien envie de jeter à l'eau cet emballage, rond comme le panier de Moïse (1) pour le voir dériver au fil du courant, mais j'étais trop loin du pont et déposais la boite et son couvercle dans la rigole du Quai de Conti pour un destin moins glorieux. Accoudé à la rambarde de pierre moussue, et revenu à l'état sauvage, sans un petit couteau à fromage, sans une noisette de beurre et une tranche de pain croustillant pour son lit, je mordis à pleine dents dans cette chair moelleuse, délice des Dieux, sans attendre, oh! sacrilège, un ballon de vin rouge pour l'accompagner.
Je ne fis pas de quartier et rapidement ce Camenbert, tel un cercle trigonométrique se réduisit à quelques radians, juste à temps pour éviter de m'étouffer dans ma brutalité gloutonne. Ma bouche en était empâtée et mes doigts collants. Je pourléchais de mes lèvres les fines gouttes de pluie bienvenues comme un chat qui fait sa toilette.
Qu'ainsi périssent mes ennemis, pensais-je en souriant, ma feinte colère apaisée.

Une péniche glissait lentement en poussant une grosse barge noire, et j'admirais le marinier qui la guidait à  contre-courant entre les piliers du Pont-Neuf. Un chien allait et venait sur le dos rebondi  du chaland à moteur en jappant aux touristes d'un bateau-mouche qui descendait la Seine. Comme des enfants, ces vacanciers heureux agitaient de plaisir leurs mains et je répondis de même en souriant à ces inconnus. Pour un instant, je me sentais protégé parmi ces étrangers qui en savaient autant sur moi que les platanes qui ombrageaient les quais. J'étais devenu une gravure colorée à l'aquarelle sous un ciel éternellement bleu de Paris, qu'aiment peindre à la chaîne les artistes en chapeau-mou, assis sur leurs pliants.

Je m'arrête sous les feuillages ondulant d'un saule-pleureur qui par dessus le quai caresse les mats d'un cotre amarré  pour une saison, une manière princière de vivre libre en changeant de paysage au   fil de l'eau. 

  http://www.youtube.com/watch?v=iSfmPkXOet4
 
 

La Roche Carpienne est près du Capitole, et cette affichette était une prophétie (d'ailleurs facile), car comme en physique, après l'action vient le réaction. Mais à chacun son tour (au  deuxième, comme d'habitude), de tenir dans son bec un bon fromage. Fromage de Hollande bien-sur. Je peux le prouver par cette vignette en couleur, la présidence est bien un fromage ! : il ne reste, comme vous l'avez lu précédemment que sous l'emballage, l'intérieur est vide...

Tout proche se dresse  le Théâtre de l'Odéon. A cette heure matinale, les abords de ce faux Temple Grec étaient pratiquement déserts. Seuls des ouvriers de la voirie nettoyaient avec un puissant jet d'eau les applaudissements de la soirée précédente et les sifflets des contestataires. Des livreurs en tablier de cuir déchargeaient des casiers de bouteilles de vin devant les bistrots qui renouvelaient ainsi leurs provisions épuisées dans les vapeurs d'alcool de la nuit parisienne.

Pierre Corneille, auteur dramatique du "Cid" qui m'avait été imposé lors de mes Humanités d'ailleurs inhumaines, et qui me faisait bailler aux ....Non, c'est faux, j'ai adoré Molière.

Ce n'est qu'adulte, que je découvris les vers de  "La Parodie du Cid" d'Edmond Brua (3) qui nous enchanta.  Je rebaptiserais bien, si j'en avais les moyens, cette Place actuellement au nom de Paul Claudel par celui de l'écrivain algérois père de "Cagayous".  Edmond Brua, chantre de ce langage aussi coloré et chaud que le soleil d'Algérie, le "pataouète". Cet alliage phonétique précieux issu du creuset où se brassèrent pendant plus d'un siècle les  mots et les intonations des anciens et nouveaux venus du bassin méditerranéen, mérite bien d'entrer à l'Académie.

Hélas, cette langue est en voie de disparition avec ces exilés qui s'éteignent un à un dans la froidure de l'hiver métropolitain. Cette langue vivante va devenir une langue morte conservée dans le formol et qui sera disséquée par de savants  philologues, comme sujet de Doctorat.

A aucun de mes voyages n'ai eu l'occasion de visiter ce Café qui vit tant de célébrités littéraires et politiques s'attabler déjà bien avant la Révolution pour boire cette boisson noire, qui, écrivit alors Montesquieu dans les Lettres Persanes, faisait des prodiges :

« Le café est très en usage à Paris : il y a un grand nombre de maisons publiques où on le distribue. Dans quelques unes de ces maisons on dit des nouvelles, dans d’autres on joue aux échecs. Il y en a une où l’on apprête le café de telle manière qu’il donne de l’esprit à ceux qui en prennent : au moins, de tous ceux qui en sortent, il n’y a personne qui ne croie qu’il en a quatre fois plus que lorsqu’il y est entré. »

A lire les inscriptions gravées dans le macaron qui rappellent les hauts-faits brutaux historiques commis à endroit, il est assez évident que cette boisson n'était pas faite pour calmer les esprits.

Lors de mes années parisiennes, en passant  à coté des tables en marbre qui débordaient sur les trottoirs, j'entendais souvent les amateurs de ce filtre  commander au garçon: "Un noir, bien tassé !!". Je pense qu'aujourd'hui personne ne commettrait cette imprudence sans se faire tabasser...

En rentrant de ma promenade en métro, j'ai découvert dans un coin du compartiment, cette citation poétique, un beau sujet de dissertation :

Mais entre les bruits des portières qui claquent, les avertissements sonores et les odeurs sui-generis qui y règnent aux heures de pointe, il y a pour les passagers du métropolitain de quoi rêver...et sourire !

Notes:

(1)  Au Musée de l'Homme, est exposé un grand panier rond en joncs tressés et enduit de goudron, une antiquité égyptienne, qui aurait pu naviguer sur le Nil.  

(2) A ne pas confondre avec "Camember"  le nom de famille du célèbre Sapeur. Le livre, les "Aventures du Sapeur Camember", me fut offert par mes chers parents dans ma jeunesse gâtée, ainsi que les autres oeuvres dessinées par l'écrivain Christophe. C'est une lecture saine pour adultes qui souriront ainsi de leurs difficultés rencontrées dans leur propre vie civile comme militaire où la logique est le plus souvent absente. Si les costumes des personnages ne sont forcément pas à notre mode, les caractères et situations cocasses sont immortels. Je ne peux que vous inviter à déguster cet article : 

http://chantalserriere.blog.lemonde.fr/2007/06/09/la-solution-de-lenigme-christophe-invente-le-sapeur-camember/

(3)   Edmond Brua :

http://exode1962.fr/exode1962/en-savoir-plus/brua.html

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Par chance, siégeant près du couloir, j'ai pu saisir cet instantané alors que le Pilote s'installait sur son siège, et avant que la porte ne soit refermée. ( C'est un dérèglement à la sécurité et sur El-Al c'eût été impensable ! ).

A ma grande surprise, le Commandant de Bord de l'Airbus d'Air-France était du sexe faible. (Comme 7% des Pilotes de cette Compagnie). Ce qui n'a pas empêché un virage à gauche sur l'aile très musclé avec perte  de hauteur un peu brusque pour se mettre face à la piste, mais avec atterrissage sans rebondissement particulier.

I ) Sous les roues.

"Pour me rendre à mon bureau alors j'ai pris le métro
Ça ne coûte pas très cher et il y fait chaud l'hiver."

( Georges Brassens).

J'ajoute que le métro  c'est bien beau, mais le tram c'est bien plus rigolo.
Car ce nouveau tramway parisien se promène en silence sur les Boulevards extérieurs, avec des airs de campagne sur ses rails presque cachés par une bande de pelouse bien verte qui tranche sur le macadam. Je me suis souvenu alors d'un geste  dangereux d'un de mes camarades qui me raconta que dans son enfance, son jeu préféré avec ses vauriens d'amis  était de placer sur la voie ferrée non protégée une grosse pièce de monnaie pour la récupérer aplatie après le passage d'un Express. Je ne pus résister de mettre dix Centimes sur le rail du transport parisien, à la hauteur de l'arrêt Georges Brassens, pour immortaliser par cette originale médaille les chers(1)   L.C.P.C. et  L.N.E. voisins, tout en veillant bien que la voie était dégagée. Pour ne pas me faire accuser de faire... dérailler la motrice, (ce qui évidement était impossible), je fis semblant de me baisser comme si j'avais fait tomber ma monnaie (2), pour la poser sur la lèvre brillante du rail. J'attendis un certain temps après le passage du convoi, pour récupérer mes Dix Centièmes d'Euros dont un quartier avait été laminé !

Ainsi j'ai frappé cette monnaie en souvenir de ces jours brumeux et laborieux, mais heureux, puisque nous étions sortis indemnes dans notre chair, quoique blessés dans notre coeur, après huit années d'enfer d'où il nous fallut repartir à zéro..

(1) Chers, car mon père ingénieur E.S.E y trouva à son exode d'Alger un emploi sinon bien rétribué, mais au moins très respectable comme traducteur technique (anglais, allemand et russe).. Quant à moi, le LNE fut un asile sur et avenant, jusqu'à la Guerre des Six Jours qui délivra Israel de son étau. J'avais demandé alors un congé sans salaire, de trois mois, promettant (promesse d'ivrogne) mon proche retour encore aujourd'hui en attente....

(2) Ce manège je l'avais observé à une sortie de Métro, avec une Romanichelle qui faisait semblant de buter sur une bague en or de pur laiton pour la présenter au passant....Je n'ai jamais attendu le résultat de cette rencontre dite accidentelle !.


II ) Quai Malaquais.

Extrait du "Livre de mon Ami", d'Anatole France, au chapitre "Je te donne cette rose":

" Je jouais à ses pieds sur le tapis, avec un mouton qui n’avait que trois pieds, après en avoir eu quatre, en quoi il était indigne de figurer avec les lapins à deux têtes dans la collection tératologique de mon père ;

Ce cheval à roulettes du Marché aux Puces de Vanves était un contemporain...

j’avais aussi un polichinelle qui remuait les bras et sentait la peinture : il fallait que j’eusse en ce temps-là beaucoup  d’imagination, car ce polichinelle et ce mouton me représentaient les personnages divers de mille drames curieux. Quand il arrivait quelque chose de tout à fait intéressant au mouton ou au polichinelle, j’en faisais part à ma mère. Toujours inutilement. Il est à remarquer que les grandes personnes ne comprennent jamais bien ce qu’expliquent les petits enfants. Ma mère était distraite. Elle ne m’écoutait pas avec assez d’attention. C’était son grand défaut. Mais elle avait une façon de me regarder avec ses grands yeux et de m’appeler « petit bêta » qui raccommodait les choses.Un jour, dans le petit salon, laissant sa broderie, elle me souleva dans ses bras et, me montrant une des fleurs du papier, elle me dit :« Je te donne cette rose. » Et, pour la reconnaître, elle la marqua d’une croix avec son poinçon à broder. Jamais présent ne me rendit plus heureux. "

Sur les rayons du buffet-bibliothèque du salon de mes parents à Alger, s'alignaient de forts volumes des oeuvres complètes d'Anatole France.

Ces livres de bibliophile étaient couverts de papier cristal jauni et fendillé par le soleil qui inondait ce meuble presque en toute saison à travers les grands battants du  balcon. Mon père citait souvent cet auteur en exaltant la personnalité  dreyfusarde courageuse  de l'écrivain,  quasi unique dans cette période où un antisémitisme virulent contaminait la France qui accusait injustement le Capitaine Dreyfus de trahison en faveur de l'Allemagne. Dreyfus fut réhabilité, après son retour du bagne de l'île du Diable dans la même cour d'honneur où ses galons lui furent arrachés et son épée brisée. La France inique et antisémite n'avait  pas moins que réussi à empoisonner l'atmosphère et jeter le doute au fil du temps sur la fidélité des juifs à la France,  malgré leurs patriotiques sacrifices dans la Grande Guerre. Des accusations qui préparèrent le terrain pour justifier plus tard le Vichysme  et l'abnégation aux théories hitlériennes.
Ce n'est donc pas par hasard que je décidais en ce Printemps parisien et pluvieux de partir à pieds le long de la Seine, rechercher la maison où il résidât dans son enfance. Je savais de par ses écrits qu'il vécut quai Malaquais, et que son père, grand amateur de curiosités et livres anciens avait sa Librairie quai Voltaire. Dépourvu de l'électronique portative qui accompagne chaque citoyen et aussi nécessaire qu'un parapluie, je m'en remis aux bons soins de passants pressés, qui bien que du quartier, s'excusaient de ne pas savoir où habitat l'Homme de Lettres et encore moins le Petit Pierre.
 Ces quais, de Voltaire, et de Conti abritent de luxueux magasins d'antiquaires, n'y pénètrent que des connaisseurs à la bourse bien remplie. Mais Il n'y a pas de plus hardis que les grands timides quand ils sont poussés par une force intérieure pour satisfaire, comme moi, leur curiosité.
Ainsi je n'ai pas hésité à sonner à la porte de ces célèbres antres d'objets anciens presque inestimables tenus par des propriétaires vénérables dont pas un pourtant  ne sut répondre avec précision à ma question: "A quel numéro du quai habita-t'il Anatole France" ? Non pas pour me chasser de leur magasin, car avec mon col roulé et mes abondants cheveux blancs et ma ma veste de (faux) cuir noir, je n'avais pas l'air d'un misérable enquiquineur, mais devais faire une assez bonne impression, en m'exprimant dans un français sans accent....Et puis à ma dernière tentative, je vis se lever du fond d'un sombre-obscur d'une Caverne d'Ali-Baba, une jolie jeune femme qui pour répondre à ma question, n'hésita pas à retourner à son ordinateur calé sur une table en marqueterie, et sous la lumière tamisée d'un candélabre en bronze, me précisa grâce à son moteur de recherche, que France vécut au numéro 15 du quai Malaquais. Elle était aussi heureuse de m'avoir rendu ce service que moi d'être enfin à pied-d'oeuvre.

Je ne pus résister à lui demander de me permettre de photographier un très beau meuble, une chinoiserie qui trônait en bonne place. Avec un peu plus de courage j'aurai pu la photographier avec...Mais il y a des limites à la bienséance.
Et bien, je trouvais enfin à ce numéro, une plaque de marbre difficilement lisible et surtout très  haute perchée et presque masquée par des échafaudages qui entouraient l'Ecole d'Architecture mitoyenne en rénovation.

ANATOLE FRANCE NE LE 16 AVRIL 1844

QUAI MALAQUAIS No19

HABITA DANS CET HOTEL

DE 1844 A 1853

  Buste d'Anatole France. Cette photo a été prise au Musée Bourdelle.

Le grand portail en bois massif était verrouillé et ne devait s'ouvrir qu'au possesseur d'un code. J'avais essayé mais en vain de cogner au battant avec le lourd anneau de métal coincé par la rouille, mais je dus terminer là mon périple dans le temps. Adieu l'espoir de visiter la maison du Petit Pierre et son univers. Pauvre Anatole France, tu sembles bien oublié. Je ne verrai donc jamais son appartement et celui des deux Dames mystérieuses, l'une en blanc et l'autre en noir, ni même la cour où piaffaient les chevaux et jouait le petit Alphonse, le fils de la blanchisseuse.....

La gravure ci-dessous,  représente des personnages éplorés et sur la droite un Zouave sans doute prisonnier après la défaite de Sedan en 1870. Dans le fond on peut distinguer les casques à pointes des soldats prussiens de Von Molke qui ont ravi à la France l'Alsace et la Lorraine. Les Zouaves en chéchias, aux uniformes colorés, gilets bleus brodés et pantalons bouffants étaient un corps formé de Français d'Algérie. Mon Grand-Père maternel fut l'un de ceux qui pour reprendre les provinces perdues tomba à Verdun en 1916.

La légende : "France, la reverrons-nous ? " 

( Gravure photographiée lors de ma visite au Marché aux Puces de Vanves)

III ) Les Boites à Pigeons.

Je traversais la rue pour m'approcher des boites à livres peintes en vert-bouteille, perchées sur les rambardes en pierres pour admirer la Seine où glissaient lentement des péniches et les célèbres bateaux-mouches. Les propriétaires des "boites à pigeons" déballaient  tour à tour leurs trésors avec le timide retour du soleil.

Ils accrochaient à leurs étals les aquarelles pour touristes, et sortaient des cartons des livres sans intérêt mais reliés pour attirer les passants. Ce n'était évidement pas là que l'amateur éclairé aurait trouvé une belle occasion. Pourtant je fus surpris de voir dans un coin quelques Revues "Paris-Match'" consacrées à  l'Algérie dont une datée du 22 Juin 1957 qui renfermait des photos de " l'Attentat de la Corniche".

A cette époque les photos étaient presque toutes en noir et blanc, et l'impression médiocre. Ce fut pour moi une grande émotion de voir ces clichés du carnage et toute ma joie de flâneur s'évapora. Pour commettre cet attentat odieux, un serveur avait déposé sous l'estrade de l'orchestre du populaire dancing une bombe à retardement .
Lucky Starway, le Chef d'Orchestre très célèbre aussi sur les ondes de Radio-Alger, fut d'échiqueté ainsi que nombre de ses musiciens et jeunes couples venus un Dimanche oublier leurs soucis du moment.  
Lucky Starway, de son vrai nom Lucien Serror, avait un magasin de vêtements à Bab-el-Oued, un quartier de l'ancien Alger où s'élevait alors la Grande Synagogue, maintenant transformée en mosquée salafiste après profanation et pillage et blessures de ses fidèles  en Décembre 1960..
Ce musicien doué était aussi habile à l'accordéon qu'à la trompette de Jazz. Sur le cliché, dans les débris de l'estrade, gisent dans le sang ses instruments de musique.  

Dans cette même revue un long reportage sur l'écrivain Céline, retiré tranquillement dans sa villa et jouissant de sa vieillesse heureuse.
Il fut un admirateur actif d'Hitler et un hôte d'honneur à  Sigmaringen* et donc un traître dont le nom me donne la nausée. Mais le négationisme a écrasé sous ses roues la vérité historique et je doute que le nom infâme de cette enclave "française" en territoire nazi évoque quelque-chose pour la jeunesse.
Dans une autre pile de vieux journaux, une revue de propagande du temps de l'occupant vert-de-gris "Signal" avec en première page un soldat aryen...Caca de pigeons que ces boites.....
En quelques pas sur ce quai magnifique, j'étais remonté dans le temps avec de bien mauvais souvenirs. Et je me sentais bien seul dans l'indifférence de ce paysage unique du Pont Neuf que j'avais rêvé depuis longtemps de redécouvrir.

Dans l'eau glacée de la Seine des Sapeurs-Pompiers s'exercent au sauvetage moins poétique de noyés-assassinés...

* http://fr.wikipedia.org/wiki/Sigmaringen

IV ) Le Pont des Arts.

Au fil de l'eau dont je ne pouvais détacher mon regard,  mes pas me conduisirent au Pont des Arts. De loin il était tout étincelant car le soleil jouait sur les cadenas en laiton que les amoureux avaient refermés sur le grillage de sa rambarde pour sceller leur amour immuable en jetant la clef dans la Seine...Quoique que de tristes fois l'inverse se produit et  devient une manchette d'un journal qui vit du malheur des autres....Les couples de piétons rêvent et se photographient avec en fond le plus beau paysage du monde.
Mais voila une belle coutume pour assurer un avenir heureux contre vents et marées.

Ici des cinéastes s'affairent sur le Pont, gâtés par un beau soleil.

*En ce qui concerne l'attentat de la Corniche j'ai découvert des images de l'INA .
Depuis longtemps déjà, je ne m'étonne plus de cette démence dans les médias qui courtisent les terroristes et qui surtout mentent dans leurs prétendues informations. Au moins par respect pour les morts qu'ils disent la vérité sur les conditions de leurs disparition et assassinats. Et bien non.!
J'ai visionné par hasard quelques vues : .
http://video.aol.com/video-detail/attentat-du-casino-de-la-corniche-algerie/3338264898
Et pour le présenter,il est écrit par l'I.N.A.:
"Le 3 juin 1957, explosion d'une bombe posée par le FLN au casino de la Corniche : 8 morts, 92 blessés. Les sous sols du Casino servaient de chambre de torture."
Pour justifier par un mensonge énorme les crimes du F.L.N....Pauvre, très pauvre France qui falsifie l'Histoire et éduque ainsi  les jeunes générations.....

 

Suite des impressions de voyage, dans "Avril à Paris" (2).

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J'aime souvent flâner dans  la longue rue Allenby qui à Tel-Aviv relie les vieux quartiers de la Ville Blanche à la mer. Je ne manque jamais de m'arrêter au 87, et de pénétrer par un étroit passage dans une célèbre librairie, j'aurai voulu plutôt dire, une échoppe de livres d'occasions, bien connue des amateurs. Le passant non averti, sans doute passera sans la voir. De toutes les façons il aurait  intérêt à se mettre au paravent à la diète, car il lui faudra se faufiler de profil entre les rayons pour partir à la découverte d'un bouquin qui le ferait sursauter de plaisir. Certes les livres sont théoriquement  rangés suivant leurs sujets, mais il y règne assez de pagaie pour ajouter du sel à la chasse de la bonne occasion dans cette exploration littéraire dans le temps. Cette dernière semaine j'ai remarqué un  livret, sur un des rayons des Beaux-Arts.

J'ai souvent eu l'occasion de vérifier dans mes recherches que plus les feuillets de l'oeuvre étaient minces et donc cachée entre les grosses reliures, plus la trouvaille était rare et authentique....La reliure ne fait pas le moine...

Ainsi je fis l'acquisition une fois d'un petit livre à la couverture un peu passée de toile bleue-ciel qui était un manuel de pilotage à l'usage des cadets, édité par la R.A.F pendant la seconde Guerre Mondiale. J'étais ému de tenir dans mes mains un ouvrage qui avait du servir au futurs Pilotes de Guerre sur Spitfire. Lors d'une autre visite j'avais déniché une brochure de fines pages de la Perfide Albion sur l'évolution et l'usage des Radars qui détectaient le long des cotes anglaises l'arrivée des bombardiers ennemis.

( Il y était aussi question de l'installation sur le littoral algérien de ces détecteurs des le débarquement des Alliés en 1942).

Lors d'une promenade dans la rue de "King George", un beau livre à bandes dessinées en couleurs, (sans doute pour mieux faire passer le "message" aux jeunes), s'intitulait "Les Cheminots". Les pages de cette chronique évoquaient la dure vie prolétaire de ces Gens du Rail, une épopée ouvrière indéniable où le courage et l'endurance étaient des vertus indispensables. En tournant les pages, j'arrivais vite à l'époque honteuse de 1940. En quelques images étaient évoquée la vie du Rail à cette époque. L'une montrait un Stuka en piqué mitraillant une locomotive, une autre la résistance  passive des cheminots ralentissant la circulation des trains, et une dernière image à la gloire de ces hommes  qui aidèrent à faire évader les pilotes tombés en France occupée, mais aussi les..."israélites" (sic !!). Ce qui me fit sortir de mes gonds, car les malheureux juifs, femmes vieillards, enfants déportés par les dizaines de convois de la S.N.C.F  étaient conduits par ces braves cheminots consciencieux et obéissants-aux-ordres-de-leurs-supérieurs vers les Chambres à Gaz, sans que pas un seul de ces trains n'ait été interrompu, dévié,  en traversant la France. Évidemment c'est ainsi qu'est enseigné l'Histoire aux petits Français, quand après la Guerre tous les citoyens étaient soudain devenus partisans, combattants de l'ombre, francs-tireurs, résistants, F.F.I..

Seuls quelques mots d'amour, froissés et jetés à travers les interstices des planches et happés par le vent  furent recueillis sur les remblais. La Direction de la S.N.C.F, après 65 ans, a décidé  à "plus de transparence" sur  cette période honteuse en reconnaissant sa responsabilité . C'est ainsi qu'est enseignée l'Histoire édulcorée aux petits Français.

Mais cette fois ce fut un cahier de Dessins d'Esther Laurie, où sont reproduits des croquis de ses souvenirs terribles passés au Camp de Femmes de Kolno . De ces sketches hâtivement tracés sur des bouts de papier fragile, et évidement en cachette de ses gardes-chiourmes, elle réussit à en conserver quelques uns sous ses haillons et ainsi nous fit parvenir ce témoignage silencieux de l'Enfer Nazi.

                                                     Le regard hagard du portrait d'une internée au Camp de Kolno

A ma grande satisfaction  de curieux j'ai trouvé en feuilletant ce livret, inséré dans les pages un article découpé et plié du grand quotidien 'Maariv'  daté du 23/8/1962.

Cette coupure de journal qui représente un croquis fait lors d'une des séances du procès d'Eichmann est signé à gauche à  l'encre bleue : Esther Laurie, Jérusalem, 23 IV 62 .

Esther Laurie qui survécut aux affres du Ghetto Kolno, ne fut pas appelée à témoigner  de vive-voix au procès. Mais elle se rendit à Jérusalem pour immortaliser par ses croquis ce procès où le tout jeune Etat d'Israel tenait à démonter  devant le  monde entier les rouages du nazisme de la voix même de celui qui organisa lors de la réunion de Wansee la "Solution Finale".

Eichmann est assis dans sa cage de verre, pour le protéger de la vengeance d'une de ses victimes rescapée de l'enfer.

( En fait, plus d'un témoin s'évanouit quand il leur fut demandé par le Procureur Général de répondre avec précision aux questions et de faire revivre le quotidien des Camps que supervisait Eichmann).

En face siègent les Juges dont le principal fut l'exemplaire Procureur Gidéon Hausner qui ouvrit les débats à Jérusalem le 11 Avril 1961 en déclarant face à l'accusé  cette phrase historique :

" Avec moi se tiennent devant vous six millions d'accusateurs". 

Durant son procès entièrement enregistré, Eichmann  jouit des soins attentifs d'un Docteur israélien.

                                                                                    Verso du cliché

             Eichmann dans sa cellule avait de la lecture.

Remarquez au pied du lit ses pantoufles alignées comme pour une revue de chambrée.

Le photographe a cadré le meilleur de cette photo pour son tirage.

                                                                                             Verso du cliché

Eichmann sous de fausses cartes d'identités dont celle ci-dessous délivrée par la Croix-Rouge (!) et avec l'aide d'Ecclésiastiques, échappa plusieurs fois  à la police . En fait, comme ce fut le cas de nombre de nazis de haut-rang, les Grandes Puissances ne s'intéressèrent guère à eux, à tel point que certains vécurent et moururent en paix au coeur même de l'Allemagne, décorés et pensionnés,. sans jamais avoir été inquiétés.

Israel se devait de le capturer et le juger pour montrer son visage et ses actions au grand jour 15 ans après la capitulation du nazisme. Dans l'espoir que jamais plus le monde ne reprendrait en choeur le refrain du "je ne savais pas".

Hélas, déjà le Négationnisme renaît de ses cendres, reprit en choeur un peu partout dans le monde , par une nouvelle vague de soi-disant historiens, comme les "Faurisson" associés dans le mensonge..

Eichmann en Palestine (1).

"La révolte arabe de 1936-1939 avait déjà bénéficié de l'appui direct, financier et militaire, de l'Allemagne et de l'Italie. Les Archives du Haut Commandement de l'armée allemande saisies à Flensburg après la deuxième Guerre Mondiale avaient livré un rapport selon lequel "seuls les fonds mis à la disposition du Grand Mufti de Jérusalem par l'Allemagne lui avaient permis d'organiser la révolte de Palestine."

En septembre 1937, deux jeunes officiers SS, Karl Adolf Eichmann et Herbert Hagen, furent envoyés en Palestine, « afin de se familiariser avec le pays et son mode de vie, et d’établir des contacts avec les gens », dont le Mufti. Il y eut donc rencontre entre ces représentants du régime nazi et les représentants du Mufti. Leurs tractations constituaient, en fait, les préliminaires de la liquidation "à l'allemande" du Foyer National Juif en Palestine. La presse arabe de l'époque s'associait au "Martyre du peuple allemand sous le joug de la juiverie internationale". Des portraits d’Hitler, Mussolini et des drapeaux nazis, étaient fréquemment arborés par les populations arabes".

Je me permets de préciser, que le mois dernier, le Grand Muphti de Jérusalem, eut l'audace de déclarer devant ses fidèles, que "d'après le Livre Sacré qu'est le Coran, tous les Juifs devaient être égorgés ", lors de son prêche à la Cérémonie du Vendredi. Aucune voix d'opprobre ne s'est levée à l'ONU à cet appel au crime, pas un pays civilisé n'a condamné ce discours, le monde libre sait se boucher les oreilles et cacher sa tête dans le sable  quand il s'agit d'Israel.  

Photo de Carl Lutz.  Cet immeuble au balcon pavoisé du drapeau nazi, est situé dans un quartier  limitrophe de la vieille ville de Jaffa . Sur le coté du bâtiment on peut lire l'enseigne en allemand : " Bank der Tempelgesellschaft " Limited

" Banque de la Société du Temple". Fondée en 1925 à Jaffa, elle devint une des principales institutions de crédit du pays. Elle eut une filiale à Jérusalem et une autre à Haïfa.

Dans une éventuelle promenade, j'essaierai de situer exactement ce bâtiment. s'il n'a pas été rasé depuis pour faire place à un immeuble de béton et de verre...

La Commune des Templiers en Israel. (4)

Cette secte Protestante fondit une Colonie modèle agricole et bien mécanisée qui avait d'excellentes relations avec les habitants du futur Etat d'Israel. Hélas avec la montée du Nazisme, leurs dirigeants épousèrent de plus en plus les théories de la mère-patrie et ne cachèrent plus leur adoration pour le Dictateur. 

Wagner, leur chef , avait deux fils dans l'armée d'Hitler. L'un fut tué dans l'armée de Rommel contre les Anglais..

L'autre, un haut gradé, passa un jour dans un camp de concentration, réunit un groupe de déportés, les fit asperger de liquide inflammable,  mit le feu et hurla  à ces torches vivantes:  "voila ce que je veux faire de vos frères en Palestine"...
Chaque matin, la Communauté nazie de Sarona, chantait l'hymne hitlérien avec la levée au drapeau frappé de la Croix Gammée..Les jeunes portaient la culotte de cuir avec les bretelles et plus rien ne les différenciait de leurs cousins du Vaterland.
Le commandement juif de Palestine décida de l'assassinat de Wagner, dans une embuscade rue Levinsky à Tel-Aviv, car il était le meneur dangereux qui avait aidé l'Allemagne nazie par ses renseignements. Si les Allemands avaient réussi à  se saisir de l'Egypte, les juifs en Palestine auraient sans doute subi le sort de leurs frères et soeurs en Europe occupée.

(La menace fut si réelle, que les partisans juifs décident d'installer un camp retranché sur les hauteurs du Carmel de Haifa pour résister aux Allemands). Les Anglais, alors mandataires de la Palestine expulsèrent les membres de la Colonie qui alla s'installer en Australie. Aujourd'hui encore, le touriste peut voir quelques unes de ces habitations en pierre de taille au toit de tuiles rouges, qui ont été ravalées. Elles devinrent le Quartier Général de Ben-Gourion. Maintenant elles sont au milieu d'un jardin, voisines d'un complexe de bureaux gouvernementaux hérissés d'antennes.

Bien après l'Indépendance d'Israel, des descendants et même d'anciens habitants de la Colonie allemande vinrent visiter leurs anciennes demeures. Certains dans leur départ, avaient caché dans les murs épais des pièces d'or. Guidés par un architecte israélien, ils réussirent à en localiser l'endroit, et retrouvèrent la pleine possession de leur trésor !

Notes:

 (1) Eichmann en Palestine:

       http://www.islamisation.fr

(2)Carl Lutz :

       http://www1.yadvashem.org/exhibitions/from_our_photo_archive/data/camera.html

(3) Extrait du procès d'Eichmann:

      http://www.afmd.asso.fr/

     Extrait-des-seances-du-proces.html

(4) La Société des Templiers:

      http://fr.wikipedia.org/wiki/Soci%C3%A9t%C3%A9_des_Templiers

Note extraite de Wikipedia, pour être juste envers ces hommes de la Résistance du Rail, comme Léon Bronchart :

Après la rafle du Vel' d'Hiv le 16-17 juillet 1942, les juifs arrêtés sont déportés par les autorités françaises dans des trains de la SNCF vers les camps de Drancy, Pithiviers et Beaune-la-Rolande.

Le 31 octobre 1942, un conducteur de locomotive, Léon Bronchart, a refusé de conduire un train de Juifs vers la déportation, c'est le seul cas connu^{[réf. nécessaire]}. Des trains de déportés sont partis vers la frontière allemande jusqu'en 1944. Au total, environ 76 000 juifs et 86 000 déportés politiques ont été envoyés de France vers les camps de la mort^[4].

800 employés de la SNCF ont été exécutés par les nazis pour avoir résisté aux ordres, presque 1 200 autres ont été déportés vers des camps de la mort pour sabotage ou autres actes de désobéissance, et 2 361 sont morts tués par balles, mines ou lors de bombardements^[4].

Un grand article sur Esther Luria:

http://jwa.org/encyclopedia/article/art-during-holocaust

Je viens de lire sur mon écran en feuilletant un site de la Shoah:

"Reported Attack Page!
This web page at holocaust-education.net has been reported as an attack page and has been blocked based on your security preferences".

La Guerre n'est donc pas terminée, puisque nos ennemis s'acharnent sur nos morts. 

Eichmann a laissé un fils , Professeur d'archéologie orientale à Tubingen:

http://www.liberation.fr/portrait/0101146250-ricardo-eichmann-pour-la-premiere-fois-ce-professeur-de-tubingen-a-accepte-de-parler-ouvertement-de-son-pere-adolf-eichmann-dirigeant-nazi-et-maitre-d-oeuvre-de-la-shoah-trente-ans-pour-se-resoudre-a-

Conclusion:

Non je veux bien croire que l'Histoire ne soit pas un perpétuel recommencement, et que les menaces ouvertes et les souhaits de la destruction d'Israel aboyés par l'Iran et ses pays amis resteront des mots jetés à la poubelle de l'Histoire.

Quand nous étions enfants, nous nous disions pour nous rassurer toujours au moment critique d'un Western  quand les cartouches étaient épuisées et tout semblait  perdu devant les Peaux-Rouges, que :

    "JAMAIS DANS L'HISTOIRE DU CINÉMA LA CAVALERIE DES ETATS-UNIS N'EST ARRIVÉE EN RETARD !!" 

-----------------------------------------------------------Mais la vie n'est pas un film-----------------------------------------------------------------

Regardez bien ce grand dessin à la mine de charbon, il a un passé dont je cherche à retracer l'histoire. Qui m'aidera à dévoiler le secret de ces Allégories ?.

   
J'ai eu l'honneur d'avoir fait partie du personnel du L.N.E (Laboratoire National d'Essai, maintenant aussi dit "et de Métrologie") de 1962 à 1967. Cette année 62 qui fut pour tant de citoyens de la méditerranéenne province française d'Algérie un exode brutal, je me retrouvais sur le pavé parisien avec ma valise bourrée de livres, de souvenirs pris au hasard, et surtout d'amertume. Mais j'étais vivant, et jeune, et eu la chance d'être accueilli par mon grand-frère, qui était parisien depuis la fin de ses études et sa réussite aux Grandes Écoles.

Tout de suite je me mis en quête d'un emploi , en continuant des études au C.N.A.M et grâce à la compréhension de Monsieur Maurice Bellier, alors le Directeur du L.N.E, je fus employé dans la petite équipe* d'électroniciens qui s'occupait de l'entretien des appareils de mesures électriques. Cette salle servait aussi aux Travaux Pratiques des élèves du CNAM grâce à  un Calculateur Analogique (Gired/Dervaux) reconditionné par nous-mêmes, et cela du au dynamisme du Directeur.

Cet immeuble magnifique, avec ses piliers d'entrée monumentaux et ses larges fenêtres vitrées, allait chercher ses fondations profondément, à cause du vide laissé par les carrières de la pierre de Paris extraite pour la construction de la Capitale.

J'en connaissais de par ma fonction tous les recoins, des étages profondément en sous-sol où étaient installés  à l'abri des vibrations du trafic et des changements de température les appareils de mesures des Masses, l'étalon du Mètre en irridium, la Chambre Sourde, jusqu'aux étages supérieurs du Service de Dosimétrie Radioactive et autres. Les balances de haute précision sous abri de verre étaient commandées par des manivelles tenant ainsi à  distance la chaleur  de l'opérateur  et lui permettant des manipulations très délicates ! Quant au fameux mètre, il baignait dans un liquide en perpétuel circulation pour maintenir uniformément sa température !.  J'avoue l'avoir admiré chaque fois avec la même émotion. Bien sur, il n'est plus depuis longtemps la référence, mais l'unité de longueur est remplacée par la longueur d'onde d'un gaz rare. A Paris, au 10 de la rue Vaugirard, le passant curieux pourra voir  incrusté dans un mur un mètre étalon en pierre établi du temps de la Révolution lors de l'unification bénéfique pour la Science des unités de mesure. (Peut-être fut-il utilisé aussi pour confectionner les redingotes en sapin en grande demandes à cette époque de raccourcissement des ci-devant).
Un jour, le Directeur demanda aux jeunes techniciens que nous étions d'aller débarrasser d'une salle située au dernier étage, les vieux appareils de métrologie entreposés car désuets ou hors de service. Des cloches à  vide fendues, des balances couvertes de poussières, des alambics et des instruments d'optique d'un autre âge. En fait très peu d'articles avaient assez bonne mine pour entrer au Musée.
Pour ma part, je remarquais dans un coin, un grand papier fort plié en accordéon sans protection dont je dérangeais les pinces-oreilles qui en faisaient et leur demeures et leurs garde-manger. Au lieu de le jeter aux décombres, j'en écartais les plis poussiéreux pour entrevoir de larges traits au fusain noir. Et puis en fin de journée, je pris avec moi ce dessin sans penser à  la portée de mon acte.
Je présente donc mes regrets pour ce larcin commis, après un demi-siècle .

Ce dessin prit le chemin de la...cave de l'appartement où j'habitais alors avec mes parents. Ce mois dernier, de passage à  Paris, et faisant des rangements dans les souvenirs familiaux, je redécouvrais cette esquisse dont j'avais oublié son existence et en dépliant avec précaution le papier très fragilisé, je vis en entier cette oeuvre au fusain: deux nus légèrement voilés tenant le fléau d'une balance, sans doute Allégories de la Métrologie. J'ai alors photographié ce dessin du haut d'un escabeau, car il m'était impossible de le fixer au mur sous  peine de détérioration. Les dimensions sont de l'ordre de 3X 3 mètres.
Je ne réussis pas à découvrir la moindre signature. Cette esquisse me semble être l'avant projet à l'échelle 1/1 d'un bas-relief, du style Art-Déco.
Je suis allé voir de plus près les 3 oeuvres taillées dans le fronton du L.N.E., grâce à  une photo que j'ai prise en mai 2011 :

Elles n'ont aucun rapport avec l'esquisse au fusain, si non celle de l'époque de l'Art Moderne.
Peut-être que ce fut une version proposée, refusée et non exécutée. Dommage, car à  mon humble avis elle est des plus évocative, avec cette balance. Je n'ai pas réussi à en retrouver  l'auteur,  la signature étant absente. Peut-être l'artiste fut-il  André Granet, architecte du LNE, ou André Lhote (Artiste cubiste 1885-1962) comme le cite un passage sur l'architecture du CNAM ? :

" Parallèlement à ces commandes, qui se caractérisent par un souci d'ouverture aux courants novateurs, Jean Zay(1) élabore les prémices du 1%, en proposant une mesure selon laquelle 1,50 % des crédits de construction d'établissements d'enseignement seraient destinés à la commande de travaux de décoration confiés à "des artistes en difficulté"ont parmi quelques uns des exemples réalisés dans ce cadre:  La décoration murale de bâtiments publics comme le Conservatoire des Arts et Métiers (André Lhote), l'amphithéâtre de l'Ecole de Pharmacie (Charles Dufresne) ou encore la Singerie du Muséum d'histoire naturelle (Raoul Dufy) ". (Citation CNAM)

Que ce dessin ait été présent dans les combes du Labo n'est évidement pas un hasard et un Historien du L.N.E pourrait sans-doute nous éclairer.
De toutes les façons, et quelque en soit sa valeur (pour moi toute sentimentale), je le rendrai à  qui-de-droit lors d'un éventuel passage à  Paris. Peut-être même qu'il ferait alors bonne figure dans le hall d'entrée du Labo, pour accueillir le visiteur...

Notes et sources Internet sur ce sujet :

Laboratoire National d'Essai et de Métrologie:

(1940-1962) 1 rue Gaston Boissier. Paris XVeme.

http://www.culture.gouv.fr/culture/dap/commande_publique/cp/historique.htm

L'oeuvre d'André Lhote:

http://www.artexpertswebsite.com/pages/artists/lhote.php

Sur le Musée du Conservatoire des Arts et Metieres.
http://www.arts-et-metiers.net/musee.php?P=157&id=10016&lang=ang&flash=f

Une biographie de Jean Zay:

Jean Zay, né  d'un père juif alsacien et d'une mère protestante, fut assassiné par la milice de Vichy :

http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_Zay#Biographie

Mes amis du Labo avec lesquels j'étais en relation (même dans des services différents), mais que j'ai perdu de vue depuis...un demi-siècle et qui peut-être, quant aux plus jeunes d'alors,  lirons ce Blog, (En me pardonnant l'orthographe peut-être erroné de leur nom de famille):

Monsieur Michel Griffon, Chef de Service

Monsieur Brun, Agent technique-maquettiste principal

Monsieur Jacques Prat (Ingénieur- Informaticien)

Mademoiselle Micheline Lepage, physicienne

Monsieur Michel Silly, physicien

Monsieur Daniel Moreau,(Ingénieur- électronicien)

Monsieur Dufaure, physicien

Monsieur Daniel Morlay (Ingénieur-acousticien)

Et bien d'autres dont j'ai hélas oublié le nom, mais qui restent vivants dans mes souvenirs, comme les élèves stagiaires, préparant leur thèse de fin d'étude.

Le Site du L.N.E.:

http://www.lne.fr/fr/lne_bref/essentiel.asp

Bien-sur je me suis permis d'envoyer un courriel à ce sujet à Monsieur le Directeur actuel du L.N.E, qui peut-être, grâce à un archiviste, pourra  retrouver ainsi l'auteur de ce Projet de Bas-Relief .

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Hier dans l'autobus, s'assit presque en face de moi un vieil homme  dont l'apparence ressemblait d'une manière frappante à une de mes connaissances des années 70. N'aurai-je pas été certain que ce personnage  fut décédé depuis 30 ans, que je me serai levé pour lui serrer la main.  Je ne pouvais quitter mes yeux des traits de son visage, bien que mon regard était déjà à la limite de la politesse. Il descendit avant mon arrêt, ce qui me soulagea. Je me promis d'évoquer son souvenir par ces lignes pour lui rendre hommage, quoique après tant d'années je suis presque certain de n'y attendre aucun écho.

On croise quelque fois sur le chemin de sa vie une personne qui laisse une profonde impression, après qu'elle eut disparu de notre paysage familier, comme le dit la chanson du poète. Moi j'ai eu la chance et le privilège de côtoyer de longues années, un petit homme trappu à la poignée aussi vigoureuse que son coeur était large. Il était déjà d'un certain âge quand je suis entré, tout frais israélien, dans son Département.
Mais même au fil des ans, il restait aussi droit qu'un peuplier, et seules ses joues se piquaient de petites taches avec la vieillesse. Le matin, lorsque je montais dans le car du personnel, je m'asseyais toujours à coté de lui et nous bavardions pour passer l'heure monotone du trajet: il n'était pas du genre à perdre son temps à dormir ! Il avait l'habitude de pendre sa serviette de cuir  démodée à un crochet  en "S" de sa fabrication à un barreau de la fenêtre , ayant ainsi les mains libres  pour lire le Journal "Haaretz" ("La Terre"), un grand quotidien libéral. Comme tout jeune émigrant en Israel, j'aimais parler de la "situation" avec des mots tranchants qui ne laissaient pas de place aux nuances  et avec la fougue de la naïveté, j'évoquais le "Status-Quo", cher à Moshe Dayan. C'est au contact de cet Ingénieur,  que j'ai appris à réfléchir et à me faire une opinion personnelle, et surtout à ne pas juger qui ou  quoique ce soit d'une façon définitive et immodeste .
En Israel, où le vouvoiement est inconnu, les personnes étrangères se tutoient naturellement et les barrières n'existent pas, ce qui quelque fois me fait battre en retraite devant cette familiarité. Alors, pour les personnes à qui on veut montrer spécialement sa déférence, on fait précéder son nom d'un  "Monsieur", qui est quelques fois employé par sarcasme par des irrespectueux.
Ainsi Nathan était connu à l'usine avec la plus grande considération comme "Monsieur Nathan  B..." , et les autres de par leur simple prénom !.
Il était originaire de Vilnius, où j'y ai retrouvé son nom de famille, avant qu'il ne fut hébraïsé,  sans rien d'autre précision. Une année de particulière nostalgie, et encore à l'époque du Rideau de Fer, il se rendit en voyage organisé en Suède pour se rapprocher au maximum, mais séparé par un bras de la mer Baltique, de sa chère Lituanie où il avait vécu .
Je crois me souvenir, il me l'avait précisé au fil de la route, que dans ses lointains souvenirs d'enfance, il lui restait en mémoire que son père avait été une personne influente qui recevait dans son appartement les personnalités bolchevistes célèbres de l'époque révolutionnaire. Lui avait fait ses études d'ingénieur en Russie et lorsque l'ignoble Pacte Molotov-Ribentropp sur le dos de la Pologne déchirée fut violé, la Deuxième Guerre mondiale éclata. En tant qu'officier il participa brillamment à la défense héroïque de Stalingrad pendant cet hiver si cruel où le froid et le feu firent autant de victimes. Sa modestie était telle qu'il ne racontait que des bribes de sa vie personnelle. Et maintenant que je ne peux plus lui poser de questions,  je rage de mon ignorance.

Il me précisa seulement qu'un jour son jeune fils revint à la maison, avec comme sujet de rédaction à rendre, "Le Héros Staline". Une ode au dictateur à ne pas bâcler pour ne pas être remarqué dangereusement  par les sbires du régime, comme une famille de réfractaires !! Monsieur Nathan était un humaniste fervent, élevé dans le respect des peuples et des citoyens, et souffrait de voir la Russie soviétisée devenir une dictature aussi fasciste qu'allait devenir l'Allemagne nazie. Pour lui, il n'était pas question que son propre fils écrivisse en devoir de maison une Ode au Petit Père des Peuples qui avait, entre autres crimes politiques, assassiné tant de juifs de l'intelligentsia. Ce jour précis il décida, je ne sais comment de sortir de l'Union Soviétique pour aller en Allemagne avec sa famille. Il abandonnait ainsi son poste de Directeur d'une grande usine, pour chercher un emploi d'ingénieur expérimenté . Et puis, à la montée du nazisme, ce juif, pas du tout pratiquant, et profondément socialiste dut fuir les milices hitlériennes. Il arriva à Paris, la ville qui éclairait alors de ses  Lumières un monde que gagnait la peste brune et où les réfugiés pensaient trouver un asile sûr.
Là bas naquit un deuxième enfant. Lors d'un hiver parisien rigoureux, (ils habitaient très démunis un  vieil appartement mal chauffé), le bébé mourut d'une complication qui suivit une otite mal soignée. Il fut enterré dans un cimetière parisien. Ce fut pour lui et sa femme un drame immense, que le sort lui infligeait après tous les dangers qu'ils avaient traversés. Il travailla après la Guerre  avec toute son ardeur dans une très moderne société d'électronique de la France renaissante de ses cendres. Disons que son savoir étant universel, il aurait pu se spécialiser dans tout. Il parlait et écrivait couramment le russe, l'allemand,  l'anglais et le français.   Son savoir était d'une universalité rare en notre temps de la spécialisation,  mais cet érudit mais n'en faisait usage avec son interlocuteur qu'avec modestie en lui laissant le choix de l'appréciation.
Après la création de l'Etat d'Israel, alors que certaines personnes déplacées s'établissaient en Amérique ou au Canada, pour y retrouver la paix après la tourmente, il décida de monter en Israel, encore dans ses langes, et menacé de toutes parts.. C'est dans une usine où je fis mes débuts, que je l'ai rencontré. A la sortie de la Guerre des Six Jours, après l'angoisse du déferlement du Panarabisme de cinq armées ennemies, régnait en Israel l'euphorie de la Victoire. Mais il fallait déjà penser à l'avenir sécuritaire du petit État. Monsieur B...était à la tête d'un important département. Au contraire des tables de ses collègues couvertes de paperasses, son bureau était toujours d'une netteté irréprochable, à croire que son propriétaire était en vacances ! Les dossiers  étiquetés étaient rangés dans leurs tiroirs, les schémas une fois consultés rejoignaient immédiatement leur place dans les classeurs. Chaque fois qu'un problème se posait, il était là  pour le résoudre, ne laissant  jamais une réponse dans le vague, à tel point que je l'ai vu se mettre en colère qu'une seule fois lorsque après sa patiente explication à un jeune technicien, celui fit semblant d'avoir compris pour ne pas passer pour un ignare. Monsieur B... qui le coinçât par une question, lui administra une autre explication en  ne lui pardonnant pas d'avoir fait semblant de comprendre ! On pouvait le déranger à n'importe quel moment, et alors il demandait quelques instants de réflexion... le temps d'humecter ses doigts et de sortir de son tiroir un quart de feuille soigneusement coupée et  il inscrivait l'essentiel de ses réponses.
Un jour il me donna une copie d'un tableau qu'il avait écrit, où les chiffres décimaux étaient traduits en code binaires et Gray pour faciliter mon travail.

J'ai gardé en souvenir cette photocopie de son écriture fine et précise. !

Cet homme simple avait une haute idée de l'intégrité. Je me souviens d'une de ses réactions  comique à nos yeux, jeunes israéliens un peu rustres.  Un jour sa cafetière électrique cabossée dont il se servait pour se verser une tasse de thé tomba en panne.  Il vint alors nous demander la permission (!) de se servir de la notre. Mais outre cette politesse  exagérée, et voyant notre bouilloire moderne d'un modèle diffèrent, il nous demanda avec le plus grand sérieux si c'était un ustensile appartenant à l'Etat ou non ! Car il ne pouvait être question de profiter de la propriété privée....Tellement il était habitué par son séjour en URSS aux coutumes socialistes...

Monsieur B... qui avait débuté dans  son métier d'électronicien  au temps des volumineuses lampes à tubes, continua sa carrière avec les applications des transistors, des circuits intégrés logiques et analogiques, apprit la programmation et ses divers langages avec l'apparition des ordinateurs, de telle sorte qu'il pouvait affronter les systèmes les plus compliqués et les approfondir dans leurs détails. Il apprit le maniement et les applications des microprocesseurs et nous en expliqua les secrets.

Ses grands schémas fonctionnels étaient célèbres, il tenait à les dessiner lui-même et à les colorer pour mieux les rendre compréhensibles aux néophytes.  Dans un coin on pouvait lire en lettres minuscules des annotations personnelles en hébreu, français, anglais et allemand, sans doute pour mieux cerner leur  délicate signification technique !. Je les avais conservé avec vénération longtemps après sa disparition ces accordéons de papier translucide jusqu'au jour où à mon tour de partir en retraite, je dus m'en séparer et les détruire car les anciens témoins de notre époque n'étaient plus là pour les apprécier. Ce fut pour moi un vrai crève-coeur que seuls ceux qui arrivent en fin de carrière peuvent comprendre.  En aurai-je eu l'autorisation, que j'aurai accroché une de ces reliques au mur de mon salon, comme un tableau de Maître.

Son fils unique était devenu un Chercheur chez IBM. Chaque fois qu'il se rendait à Nice pour un Symposium, Monsieur B...en profitait pour le rejoindre, le voyage en Amérique lui étant trop fatiguant. Ainsi me dit-il se rencontraient à mi-chemin.

Il habitait avec sa femme au ré-de-chaussée d'un genre d'H.L.M à toits de tuiles à Ramat-Gan, un faubourg de Tel-Aviv. En 1991, lors de la Guerre du Golfe, durant laquelle Israel ne brûlâ pas une seule cartouche, Saddam Hussein, cet aspic venimeux qui avait saupoudré de gaz mortel d'innocents villageois Kurdes, tira des  terriers de son désert irakien où elles étaient cachées, quarante fusées balistiques du type Scud. Une époque angoissante où à chaque alerte nous étions obligés de nous munir d'un masque devant théoriquement filtrer sarin, anthrax et toutes sortes de produits mortels, en espérant que l'ogive mortelle ne tomberait pas sur notre maison sans abri. Une nuit, la charge explosive (conventionnelle) tomba dans le quartier de B...,  à mille mètres du mien.  Son appartement fut épargné mais une file de maison avait ses murs béants avec les fenêtres arrachées. Les débris de tuiles jonchaient le sol comme des feuilles mortes. Des containers furent disposé s dans la rue par la Mairie, pour permettre aux habitants traumatisés, d'y mettre provisoirement leurs effets.  Il sortit vainqueur une fois de plus de ce bombardement. Mais brusquement il dut réunir toutes ses forces force pour une nouvelle lutte contre le sort .
Sa femme  était atteinte d'une maladie irrémédiable et elle disparut après un long combat et il se retrouva tout seul en Israel. Il tenait sans aide son minuscule appartement de plain-pied avec un jardinet commun aux habitants. Lorsque je lui rendis une visite de condoléances, il était en train d'arroser précautionneusement un rosier, que sa femme avait planté, me dit-il d'une voix étranglée.
Plus que jamais l'usine devint sa seule famille .
Le matin, il venait nous serrer la main, non pas pour vérifier notre présence, mais pour  demander à chacun des nouvelles de nos enfants. Il en connaissait non seulement les prénoms, mais aussi s'intéressait à leurs progrès scolaires .

 Il me confia un jour qu'il aurait pu, comme il le fut à  l'étranger, briguer le poste de Directeur Général, mais cette responsabilité l'aurait inévitablement obligé à s'éloigner de la technique et surtout à s'occuper de gestion du personnel et qui fatalement  l'aurait conduit à prendre des mesures de compression en cas de crise économique, et cela il ne pouvait l'envisager !

Au fil des années, sa démarche fut plus difficile, ses pas plus courts, mais ne se plaignait de rien et jamais ne manquait une jour de travail. Il rapportait du déjeuner à la Cantine quelques tranches de pain, m'expliquant que sa boulangerie était  close quand nous rentrions le soir. L'hiver, il portait un béret basque, coiffe peu habituelle en Israel, s'entourait d'une écharpe, et avec sa gabardine semblait être plus un parisien qu'un israélien qui lui ne porte jamais de manteau, tout au plus un anorak ! Pour être à la charge de personne, il vendit son appartement et entra dans une maison de retraite. Je décidais un jour d'aller lui rendre visite. Encore très alerte mentalement, il me demanda de le prévenir de mon arrivée et en fixa l'heure, car chez lui tout était d'une précision scientifique .
Après m'être fait annonçé à la réception, je pris l'ascenseur et Monsieur B... m'attendait sur le palier pour me guider...Il m'invita à entrer dans sa chambrette, nette comme au premier jour de sa création. Le meuble principal était près de la fenêtre. Une table où était rangée à l'équerre une petite radio avec ses cassettes "de musique classique" me précisâ-t-il..Et aussi un dictionnaire bilingue, Allemand et Russe. Ouvert sur la table, un livre en lettres gothiques qu'il avait abandonné à mon arrivée, en y mettant un signet. Et puis brusquement, il ouvrit les portes de son armoire, pour me montrer des étagères où était rangé son linge comme pour la revue. J'étais gêné de cette intrusion dans son intimité, Il voulait sans doute me montrer qu'il n'avait pas changé et qu'il était fier de son ordre.
Seulement après cette auto-inspection il m'invita à m'asseoir et la conversation roula sur les collègues qui lui manquaient et dont il était avide d'avoir des nouvelles d'Uzi, Avner, Bloria, Jacob, et autant de  nombreux techniciens qui étaient presque pour lui ses enfants....Ainsi pendant cette courte visite, il se retrempait dans l'ambiance vivifiante de son travail.
Je lui offris le livre de Jacques Hillairet "Connaissance du Vieux Paris". Un livre précieux pour les amoureux de cette ville, comme lui. Il fut enchanté de se promener en chambre dans ces rues qu'il avait tant  aimées, malgré le drame qui l'endeuilla.

Une année où le Comité d'entreprise organisa un rassemblement des pensionnaires à  l'Usine, avec déjeuner et  chansons folklorique  de la chorale, il fut envoyé un taxi spécial à  sa Maison de Retraite, car il ne pouvait plus se déplacer.
C'est dans un fauteuil de paralytique qu'il fit son apparition. J'en eu le coeur si serré, que je me suis éloigné du cercle d'amis qui vinrent l'accueillir. Je voulus égoïstement rester avec le souvenir de ce petit homme si actif, méthodique et brillant, mais avant tout au grand coeur et ne pas être témoin de sa déchéance. Ce fut sa dernière apparition.

Par décision exceptionnelle de la Direction, et cela du à sa compétence dans l'accomplissement des projets, il était resté à son poste plus de 20 ans après la limite d'âge.....

Brusquement me vint à l'esprit qu'au contraire de la France, par exemple, il n'existe pas en Israel de décorations civiles (ou militaires) comme la Légion d'Honneur. Sauf une très rare médaille de distinction délivrée avec parcimonie pour les actes de bravoure au feu.

Eussent-elles existé dans notre pays égalitaire, pour "Services éminents rendus à la Patrie" que Monsieur B..., dans son immense modestie, les auraient certainement refusé, bien que les méritant toutes .

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