Annie

 







  Annie
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 Cet après-midi, je suis invité chez Annie.
 Elle a presque mon âge et beaucoup d'amis.
 Nos mères étaient trés liées:
 Il ne passait pas un jour, que le téléphone sonnait.
 Et c'est moi, en courant qui y répondait,
 Et pouffait de rire, pourquoi, Dieu seul le sait,
 Au grand dam de ma mère bien-aimée.
 Mais son amie de coeur me le pardonnait,
 J'étais seulement un enfant joyeux et trop gâté.
 Maman repassa une chemise blanche,
 Mit une ceinture neuve à ma culotte courte,
 Et même une  épingle dans mes cheveux à boucles.
 Et, pour plus de sûreté, un manteau,
 Qui me piquait le dos,
 Et bien sûr, un petit cadeau.
 Mais surtout, "ne mange pas de gâteaux,
 Dont les oeufs t'irritent la peau!".
 J'arrive, un peu tremblant à l'étage,
 Les cris d'enfants me sautent au visage.
 Annie me reçoit: elle a de longues tresses,
 Une chemisette à col Claudine,
 Une jupe plissée à carreaux.
 Et de jolies joues roses, comme des bigarreaux.
 Elle m'entraîne dans la chambre de ses parents,
Là, sur le grand lit, sont rangés les manteaux d'enfants.
 Elle m'aide à me défaire de ce vêtement engoncé,
 Ouvre le cadeau, que j'ai déjà oublié,
 M'embrasse de tout son coeur, sur mes lèvres étonnées,
 Et va rejoindre la petite maisonnée.
 Je reste debout, tout rouge, de ce baiser envolé,
 Et savoure, tout surpris, le délice innocent
 De  cette caresse d'une enfant de dix ans.
 Et je passais cette fête sur ma chaise, en rêvant.
 Ne pensant plus aux sucreries et aux gâteaux,
 Et même en oubliais d'emporter mon manteau.
 Après plus de soixante ans, je me sens redevable,
 De ce moment enfantin et inoubliable,
 Et peut-être à ces lignes, se reconnaîtra- t-elle,
 Et acceptera, un peu trop tard, ce baiser virtuel.

 G.L.