des souvenirs dans un mouchoir

Benyamina, où je suis une fois passé était à l'origine un village de vignerons. Cette localité a été chantée par Hava Alberstein. La mélodie mélancolique, est aussi celle de nous tous, où que nous soyons :

"J'ai envie de retourner à mes plus beaux jours

  Les journées aux pieds nus de Binyamina

 Oui je me souviens, tout s'écoulait lentement,

 Le soleil n'était pas si pressé

 Les gens se disaient bonjour, un ami était un ami "...

Écoutons cette belle interprétation:

 SAMEDI 8 SEPTEMBRE 1934 Nouvelle série N" 69/. — 29' Année. L'AFRIQUE DU NORD Jules CARBONEL, Directeur . Direction et Administration : 41, rue Mogador, ALGER. — L'AFRIQUE DU NORD ILLUSTRÉE Le beau voyage par Gérard BESSE. — « Ah ! ces journalistes !! ». Cette exclamation ressemblait pour moi d'une façon surprenante à celle déjà trop souvent entendue en maintes circonstances et qui équivaut, en termes corrects, au titre illustré par un as de l'écran : « le Roi des Resquilleurs. » Et c'est M. de Lamarlière, le sympathique directeur d'« Air France » à Alger, qui m'accueille ainsi. Le sourire accompagnant cette exclamation montre bien d'ailleurs que c'est là une cordiale plaisanterie et qu'il n'y a aucune arrière pensée dans ces paroles. — « L'aviation civile a été souvent attaquée, elle a besoin d'être mieux connue et je pense qu'il est de mon devoir d'insister... — « Mais parfaitement ; vous avez entièrement raison. » C'est ainsi que j'obtiens l'autorisation de m'envoler de la base d'hydravion de l'Agha, à Alger, grâce au bel appareil construit par l'as bien connu dans le monde des ingénieurs : M. Lioret. Le jour à peine teinte de rose et d'or les cimes des monts de Kabylie, sur les flots calmes de la mer des frissons de moire argentée, dorée, puis bleutée, courent vers le large. Le grand oiseau jaune aux ailes effilées, baptisé il y a quelques semaines par Mme Carde, est là qui nous attend, paisible, ne donnant aucune impression de folle randonnée mais, tout au contraire, celle de grande sécurité pour un voyage normal, sans histoire, sans péripétie notable... J'avoue que j'ai été quelque peu déçu par cet aspect trop placide du quadri-moteur F.A.M.U.L. « Ville Dernière vision du port d'Alger. d'Alger ». Je m'étais persuadé que_- j'allais entreprendre un voyage périlleux, plein de risques et d'embûches et, dès que j'approche de l'hydravion, dès que j'y pose les pieds, toutes mes illusions s'envolent et je suis presque honteux à la pensée qu'il ait pu germer en mon cerveau des idées aussi périmées, aussi arriérées. J'ai cependant maintes fois pris mon envol mais j'avais la hantise de ce voyage au dessus de la grande bleue. Maintenant que m'y voici, tout me semble banal, et aucune crainte ne me vient ; ma déception est presque réelle de n'avoir aucune sensation nouvelle. Je profite de cette liberté d'esprit pour regarder autour de moi. Ma hâte a 'té telle de m'installer que je me trouve seul dans mon fauteuil, ayant distancé les autres passagers. — « Tiens ! vous êtes du voyage ? » — « Mais oui, M. le Gouverneur général ; j'en suis. > Et M. Carde prend place dans le fauteuil me faisant face. Voici maintenant un couple jeune (de nouveaux mariés sans doute). Elle est radieuse et Lui fait triste mine. A peine installé,il extirpe de sa poche un beau mouchoir de fil très blanc, un flacon plein de liquide jaunâtre, imbibe le mouchoir du liquide en question et se colle la fine toile sous le nez. C'est à ce moment que je m'aperçois de la pâleur verdâtre qui couvre le visage du nouveau passager. — « Attends que nous soyons partis pour être malade », lui suggère doucement sa jeune épouse. Un grognement sourd est la seule réponse. Cependant, à voir une telle mine défaite, je commence à croire que tout ne doit pas être rose et quelque appréhension me vient. L'avion serait-il, sur un long parcours aussi peu stable que le navire ? Et puis voici que d'autres passagers montent, se placent, rient, parlent, semblent plein d'entrain. La vedette nous remorque ver le large. Le Monsieur au mouchoir hume toujours son liquide jaune tandis que le « Ville d'Alger » est légèrement entraîné en rond par un, puis deux moteurs. Le cheval de bois cesse dès que le troisième, puis le quatrième moteur sont mis en marche. Là encore, je m'attendais à être littéralement assourdi par le vrombissement des moteurs. Rien de tel. A peine si le bruit gêne ceux qui parlent d'abondance et qui ne cessent leur bavardage qu'au moment où une impulsion irrésistible nous entraîne tous. Par le hublot je vois une gerbe irisée s'élever, frapper avec violence le flotteur puis l'extrémité du plan de l'avion. — « Ça y est, nous décollons ! » Je ne puis m'empêcher de murmurer cette phrase lorsque je me sens doucement enlevé vers le ciel tout blanc de soleil en même temps que cesse le jaillissement d'écume éclaboussant mon hublot. Très vite nous prenons de la hauteur. Les jetées du port défilent sous nous, se font petites et là bas, tout là bas, bien bas, une vision de légende, un tableau des mille et une nuits se déploie et, comme en un songe s'estompe, s'évanouit. Alger, la véritable Alger de la légende est là, sous nos yeux éblouis. Personne ne profère une parole. Tous les regards sont rivés à cette toile magnifique, à ce panorama unique dont n'aurait jamais pu rêver le poète le plus génial et pour lequel nulle palette n'a jamais encore pu fournir assez de magiques coloris. Sous les rayons du soleil levant qui la baigne d'une douce teinte rosée, la volupteuse « El Djezaïr » se pâme au flanc de ses coteaux de jade. A ses pieds vient battre doucement le flot bleu qui la berce et l'on a vraiment, de si haut, une vision de l'Orient véritable que l'on ne peut avoir même lorsqu'on a fouillé dans ses recoins les plus secrets (ou les plus suspects) la ville moderne et la casbah trop peu connue. Alger s'évanouit donc rapidement et la côte d'Afrique n'est bientôt plus qu'un mince ruban brun sur lequel se détache une pointe blanche. L'onde et l'azur du ciel se confondent à l'opposé et c'est en vain que l'on cherche la ligne d'horizon. Il n'est plus qu'à essayer de découvrir, quelque part dans l'infini qui nous entoure, un point susceptible de servir de repère. Naturellement le regard se dirige vers le bas et c'est en somme le mouvement instinctif de choque passager. L'eau est parfaitement calme semble-t-il et seule, quelques taches minuscules et d'un gris sale apparaissent parfois à la crête de vagues que l'on devine plutôt qu'on ne voit. Il existe cependant à la surface de l'eau de grandes traînées d'une teinte plus claire, semblables à de larges chemins peu sinueux et fort larges. A de certaines distances, plusieurs de ces voies se croisent puis disparaissent pour reprendre plus loin. Sans doute quelque navire est-il passé par là et a-t-il laissé cette marque de son sillage. Voici cependant, à notre niveau, à peine distinct, un point blanc. « Un avion à tribord ». Effectivement un autre oiseau disparaît à peine aperçu. Quelques légers nuages viennent par intervalles, embuer les hublots et voici que nous montons plus haut. Chacun semble s'en apercevoir et c'est une distraction pour tous. Dans la cabine de pilotage le « radio » Thomasset tourne des boutons, manipule, enchevêtre et démêle des fils, autant de mouvements auxquels nous ne comprenons rien mais qui donnent à chacun une plus forte impression de sécurité. A demi cachée par la tête de mon voisin d'en face, je n'aperçois du pilote Rouchon que la silhouette. Quant au mécano Scenen il doit être fort occupé car, de toute la traversée, je ne l'ai vu qu'au départ et à l'amerrissage à Alcudia. Et pendant que ronronnent les moteurs je songe à la vie toute de dévouement et d'abnégation de ces trois hommes et de leurs camarades. Pilotes, mécanos et radios de ligne ont droit, en effet, à toute notre admiration et il n'est pas exagéré de dire que l'on ignore beaucoup trop ces « as » de nos ailes. Trop souvent l'attention du grand public est accaparée par les exploits de nos valeureux pilotes de raids ; mais, sans peur cela diminuer en quoi que ce soit leur valeur et leur courage, il faut que notre admiration soit au moins autant répartie sur ceux qui, sans publicité, sans grands banquets ni champagnes d'honneur, s'envolent chaque jour à heure fixe par n'importe quel temps ; ils partent parce que c'est leur devoir quotidien... et ils arrivent, parce que ce sont aussi de véritables pilotes, navigateurs, mécanos et radios dont la valeur n'est pas moindre parce qu'ils sont modestes. J'en suis là de mes méditations lorsque se dresse devant moi une silhouette blanche : « Whisky ? Monsieur ? Porto ? » Souriant, le barman Montaudie, le digne compagnon des vrais aviateurs de ligne me tend un plateau chargé de verres et bouteilles. Ayant consulté ma montre j'opte plutôt pour un porto rouge qui, dégusté à près de 1.500 mètres me semble meilleur qu'à terre. Maintenant quelques gros nuages défilent sous nos ailes à une vitesse vertigineuse. C'est une succession ininterrompue de grands trous bleus et de monstrueux dos laineux comme ceux des moutons. L'ombre du « Ville d'Alger » les raye d'une croix noire auréolée d'un double ou triple arc-en-ciel. Cette projection de l'ombre ainsi irisée est de toute beauté. Et puis, le troupeau blanc, qui nous cachait sans doute les sommets de l'Olympe, semble moins dense et seuls quelques petits retardataires, alignés comme pour une parade, défilent enfin sous nous, et c'est à nouveau le bleu infini du ciel et de la mer. A peine cette vision s'est-elle évanouie que tout là bas une minuscule traînée d'ombre se montre, presque à notre hauteur. Qu'est-ce donc ? un nuage encore ? — « La terre ! » Cette exclamation fait se tourner toutes les têtes vers le même point suspect. — « Déjà ? voyons c'est impossible ! » Et chacun de consulter sa montre. Je pense que le monsieur au mouchoir et au flacon de sels doit être radieux. Je me retourne vers lui et quelle n'est pas ma stupéfaction de le voir à demi dressé sur les bras de son fauteuil et scrutant avidement le vide. Sa figure a laissé je ne sais où son teint terreux du départ et je ne puis m'empêcher de lui demander : — « Vous allez donc mieux, Monsieur ? » — « J'en suis quitte pour la peur. Je n'ai nullement été incommodé et mon expérience est concluante: jamais plus de ma vie je ne prendrai le bateau. Seul l'avion a gagné toute ma sympathie ! » G. BESSE.